huecos cóncavos y convexos, vacíos,
sin sentido, perdidos.
Horas muertas y flores y tiempos
y días y manos dormidas de tanto frotar nada.
Parece mentira que sea tan desbordante
sino siento nervios que me impulsen,
parece mentira que siga respirando.
Despertaré entre tus sábanas un domingo por la mañana
...si aún sigo viva.
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